陆晏的书画铺子也成了文人墨客的聚集地。 我们的生活平静得几乎让人忘了京城的那些血雨腥风。 只是偶尔,我会想起春桃,想起沈清秋,想起那个被大火吞噬的夜晚。 那些人,那些事,都已经成了过眼云烟。 “阿娘,你看我写的字!” 一个小小的身影冲进院子,手里挥舞着一张宣纸。 那是我们的儿子,阿念。 他长得极像陆晏,尤其是那双墨色的眸子,透着一股机灵劲。 陆晏跟在他身后,手里拿着一根戒尺,脸上却挂着笑。 “慢点跑,别撞到你阿娘。” 我放下手里的针线,接过宣纸。 纸上的字虽然稚嫩,却已有几分陆晏的风骨。 “写得真好,阿念真棒。” ...
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