陆晏的书画铺子也成了文人墨客的聚集地。 我们的生活平静得几乎让人忘了京城的那些血雨腥风。 只是偶尔，我会想起春桃，想起沈清秋，想起那个被大火吞噬的夜晚。 那些人，那些事，都已经成了过眼云烟。 “阿娘，你看我写的字！” 一个小小的身影冲进院子，手里挥舞着一张宣纸。 那是我们的儿子，阿念。 他长得极像陆晏，尤其是那双墨色的眸子，透着一股机灵劲。 陆晏跟在他身后，手里拿着一根戒尺，脸上却挂着笑。 “慢点跑，别撞到你阿娘。” 我放下手里的针线，接过宣纸。 纸上的字虽然稚嫩，却已有几分陆晏的风骨。 “写得真好，阿念真棒。” ...

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